E gli anni sono passati, governati dal tempo che inesorabile scorre… lui, unico scultore di una realtà mai uguale a sé stessa. E so, mentre le memorie rivivono, che il tempo è passato sopra generazioni intere che non ritroverò nell’orto, nella stalla, nei campi o nel granaio e che pure vivono dentro di me. Mi resta il dubbio che, a magia completata, tutto sarà vivo e nitido solo per permettermi di percorrere altre strade, le mie strade, lontane dal Cellina e dai carri del fieno, eppure così piene di quei colori, di quegli odori e di quei suoni che, come un’eco profonda, continuano a vibrare, dandomi la certezza di un debito che ancora non so come mai potrò saldare.